Internalizei uma culpa gigantesca de não considerar as possibilidades como realidades. Temos tanto pouco tempo. Eu sou pessoa jurídica agora e que dialoga diariamente com o cara da minha própria foto. Não se trata de reflexos, mas de outras imagens. Tantas vezes falei que não me esconderia.

Acordo de um sonho e tenho a certeza de que não somos eternos. As palavras servem para os outros. De que me adianta esse pergaminho que apenas eu contemplo?

Ouço uma música até a exaustão. Frases como um estranho numa sala; tenho sido negligente com meu amor parecem atestar outras tantas verdades que deixamos de viver por medo. A vida pode continuar por outro meio, mas eu não queria a poesia póstuma como alento.

Caio numa pesquisa. Perco-me tentando entender o que os outros disseram, e tenho que continuar dizendo a mim mesmo que não terminei ainda. Continuo o passo enquanto os carros se aproximam e se distanciam como se fosse a real definição da vida. A música de ontem já não toca com sua intensidade. Descubro o novo – uma invenção da lembrança para não escapar do passado. O passo com o tempo fica firme, mas claudica na tentativa do acerto.

Não querem deixar que eu seja eu, outra pessoa se impõe – o estranho no quarto, que a música fala. Por que tanta preocupação com o tempo? Por que a medida da imortalidade para nos dar o preço das coisas? E continuo me enganando com minhas poesias!

E tanto me aproximo como me alongo na imagem autointitulada eu. Quando erro, quem sou eu? Existe erro pequeno? E se sim, pode ele se equipara à rejeição? Somos tidos como humanos e se errar é prerrogativa do ser, por que continuo me perguntando tanto? E o reflexo do outro lado pergunta outras tantas coisas que parece melhor desistir da perfeição por um instante!

Não foi a culpa que me esculpiu o medo da educação. Descobri que foi a falta de responsabilidade a que me atribuíram por, claro, ter construído um caminho próprio, longe da margem, tortuoso, cheio de provas. A irresponsabilidade se confunde com o tempo perdido sem esmero. Pra tudo. E isso me ocupa as horas não dormidas e as palavras desferidas. Até quando?

Ligo a televisão para não me sentir sozinho. Mas sei que isso também é uma escolha! Falo muito de amor, saudade, medo, ansiedade com um tom quixotesco que beira o abismo. Mas sei bem que essas coisas me são caras e passageiras. O que não falo é que as outras coisas por serem mais raras são mais vividas com intensidade, como felicidade, sorriso, chuva, sabor de saliva, as cores das palavras, o som das almas e o gosto do beijo.

Não me tenham por poeta da dor. É mentira em essência!

Se reconheço meu erro sou errado – este é o argumento. Se os outros erram eu estou por cima – uma razão minha. Então, erro por me aceitar sem defeitos, coisa que sabemos todos serem passíveis.

Erros! Como lidar com eles? Ou como se livrar deles?

Bem, mais uma vez falo pela boca da experiência. Boca cerrada, nem sempre repleta da real faculdade de suas atribuições. Morremos por ela, já dizia o brocardo!

Os deuses erram. Por que erramos demasiadamente?

Mas o que é o erro senão algo corolário da culpa; uma espécie infame do erro. A culpa por ter feito o que não é próprio ou certo, adequado… Mas quando erramos, erramos.  É um fato inescapável.

E o que se segue ao erro? A assunção da culpa, a autoflagelação; ou a negação incontinenti; talvez uma permanente ignorância do erro se perpetuando por gerações como maldição – algo mais surreal, mas não menos irrealizável do que as alternativas.

Mas o erro é uma imagem do acerto, longinquamente situado no lado contrário. Uma visão não menos maniqueísta, de um roteiro elaborado em que o protagonista, até a última cena, dispõe-se a salvar a princesa. De repente, ele é o dragão! Roteiro ao revés.

Será que o erro guarda em si uma jaula externamente repleta de qualidades, onde feras não se digladiam?

O que é o erro senão feras cheias de razão, disputando suas verdades!

A ansiedade parece ter tamanho e dimensão humanas, tal parece ser sua sombra pesada sobre mim.

Mas se parece mais como uma grande ausência do tamanho do que não sei nominar; parece montanha, arranha-céu; queda d’água;montanha russa…

Ainda a sensação é de arroubo, tomada de fôlego; um medo quase infantil de se guardar no escuro do guarda-roupas.

Ficar escondido esperando o tempo do grande medo diminuir, parar…

Tenho certeza das dúvidas que colho num contínuo processo dialético de entendimento pelo exercício da pergunta e resposta. Mas nem sempre sei o quê perguntar a vida; e muitas das vezes, surpreendo-me com sua resposta. Parece-me que sempre estamos construindo e desconstruindo – ou alguém destrói para você – não sei ao certo. Mas estamos sempre criando e reinventando esta vida. Presente? Alguns pensam ser presente, outros advogam apenas pelo seu existir, como um compromisso que assumimos como bater o ponto, por exemplo. Eu aprendi a olhar diferente, mesmo admitindo que um grande designer a tenha elaborado. Mesmo assim quero usufruir o que me é gratuito e não oneroso; as coisas simples mesmo, como o dia, o ar, o adormecer e o amor. Ah! Mas como tem sido difícil entender, além de tudo o que já foi dito, como é difícil entender o amor.

Tenho uma certa tendência a acreditá-lo como algo passageiro, como o próprio passageiro de um trem: nunca se sabe se ele pegará o mesmo trem, ainda que a rotina o empurre a essa exatidão de horários e compromissos. Há um quê de mudança, mesmo que rápida, imperceptível. E o amor parece sempre nos roubar um momento. Seja qual velocidade for. Aí concluo que basta a gente deixar despercebido ou agarrar esse momento sempre que ele nos foge! Ou apenas deixamos de lado e vivemos como quer uma grande maioria.

Antes eu o buscava sempre, agarrando-o com unhas e dentes. Hoje ele me parece menos esquivo, mais trôpego, como um velho mendigo. Está sempre a me estender a mão. Mas não acredito em disfarces e logo o submeto a realidade dos fatos. Coloco-o em posição altiva, mas ele logo se dispersa por entre a multidão. Eu o deixo ir, mas sei que o encontrarei por ai, pedinte de mim. Não me enlouqueço se não o encontrar; nem ficarei em praças segurando cartazes com os dizeres: onde está o amor? E sem ser nunca, nunca, piegas ou usar do lugar comum, o amor está sempre dentro de nós, nas pontas dos dedos ou numa atitude menos maniqueísta da razão. Está sempre onde quisermos tê-lo. Basta apenas esperar a mudança.

Hoje ainda me lembro do amor de minha mamãe, o zelo para com o conjunto das roupas, o eterno olhar afetuoso. Isto nunca me escapou, porque sempre esteve com ela.

Quando pensamos na tentativa de se olhar o por dentro das coisas, entramos numa crescente dinâmica do nada.

Que tudo permanece numa loucura imanente como se fosse a própria natureza de uma mente vazia. Tudo parece um pouco ligeiramente fechado.

A perspectiva de mudança opera nos sentidos numa constante rotina de se tido imaginar.

Embora tudo se perda, algo se salva incomunicável, na esperança de realização. Esta se perpetua nas linhas esquecidas do tempo (simbologia). Eu preciso de mudanças e uma nova história. Por onde começar?

Está longa a estrada. Todo início parece algo infindável; algo interminável

A nova história é sempre um pouco sem começo.

Estou tentando começar.

Eu sou mais do que o além o póstumo, do que realmente posso ser agora. Somente no pó, na poeira é que a essência é vista. Na matéria própria somente existe a matéria insípida que se autoinventa a todo o momento.

Eu sou a matéria de mim, presa à própria excrescência de um estado anormal, perambulando pelas coisas que existem imutáveis. A única coisa que existe é o tempo presente, a inscritura de uma lápide. Meio catastrófica minha visão de futuro, não é?

Nada parece uma resolução melhor do que um ócio elegante e emergentemente absurdo, nem para o viver, nem para a morte. O nada pode parecer simples como dormir em tempo de descanso, parece ser mais do que um paliativo para a vida.

Então, o que resta depois da espera? Se não for o isso de agora: não é sensação de ontem, tampouco alvíssaras do amanhã. É tudo um pouco de nada e absurdo. Hoje tudo parece um pouco fragmentadamente vazio.

Produçtion: GRAB – Grupo de Resistência Asa Branca

Time: 50 minutos

Colr (NTSC) – Estereo – DVD

Video Digital

Brasil – 2011

“They taught us to carry the flag of the penis in front of us

They taught us to carry behind an asshole as an armor

They taught us, therefore, to carry half life in front and half life behind

They taught us everything wrong.”

(Glauco Mattoso)

The sertão* drowns itself with the raining; the dryness turns into music; the vision drowns itself in the possibility of life, freedom. The raining invades the dry soil and gives to the sprout: Jaime a rosebud named Janaína. A twisted angel hurried to dress up herself like a boy. In the hurry, in the confusion of her mission, they pushed so soon his coming and his passing away. Death and life present in a complex set among victories and withdraws. Starting by Janaína’s death to maintain the protesting flag of life. From the dried interior soil, passing through the world back to the interior again; this is the journey of Janaína Dutra –A lady of Iron, film of Vagner de Almeida.

The documentary doesn’t make any mistake. The camera seems to confuse itself with the spectator’s eyes; they seem to be side to side or even to face the sincere closest speeches. It seems that we are seated beside her mother: grounded, proud, near the memorable photographs of his son; as she told him to be the son whom she was mostly proud of. And it couldn’t be different. Ceará, Canindé, Brazil instances which by themselves would define the fate of a little boy that liked to play with high heel shoes. He, there would be still the remaining sexism that put him in this between-place, in this way, yet to be trailed to the gender that didn’t chose to walk in, due to the infamous correct clothing. But Janaína went beyond the dried soil and the richness of the dried homeland that could provide. In the very case of Janaína, the richness came from the family’s friendly core and from the dryness came the World outside, the city of rocks, the Fortress.

It’s hard to put myself out of this text, without borrowing the free subjective indirect perspective of Vagner’s direction and try to – see us like northeasters – see in each situation, in each suffered face, in each speech immensely proud. Vagner knew with poetry to get the moments in which the poetry itself drifted from the cast of Janaina’s life plot. Each word seemed to be a rehearsal, for it was so perfect how they manifested the care, friendship and respect for this activist.

Janaína hold with strength the trophy with proud, being the unique, at her time, the first transvestite to register in the OAB (Lawyers Syndicate in Brazil) acting as an altruist lawyer – forgive-me by the manliness of the Portuguese language, I’m gonna use the female gender from now on – and a fighter for the Transvestites’cause. A kind of Messiah with a cane to teach her people, the Others. The Knowledge as a key to freedom. A door trough which she changed into proud, from which she could get in and out as a citizen, without being a prostitute, knowing that this way – chosen for most of her friends – would be the choice of many. But she was aware that this couldn’t be the only one.

Her fight embodied not only the fight for the transvestites, but reached the claims of the human rights, being victim and protagonist of her own ideology. She was arrested, but soon set herself free as she was playing the hide and seek game; or as she could protest for the arbitrarinesses of the heterosexual world. I ask myself: who was not willing to the world? Who was the victim? These are some questions to be solved before and after watching the film.

She fought against her own fate, but she was involved in collaboration to the Health Minister in the process of the first HIV campaign for prevention of the disease among transvestites; she took part of lots of events that promoted learning about the public policies, and many other activities of her ideology and of her own body.

The hurry for getting dressed the dress brought the fast discourse, the fast demanding for the ticket of her life. The best part of this documentary is to make possible to register her discourse when she was still alive in strength, voice, body and courage of the protagonist-character of many other histories. Watch this film documented and retold by her family and parents is more than a regular register. The director knew how to sew every possible stitching of her life, sewing up a magic chita**, revealing all the legacy left form this transvestite who had a name.

It is impossible not to follow the crying of each interviewed at the end of the movie. The crying seems to be a single one that rocks the final sound track. Maria Bethânia transforms and gives sense to the poetry and life to whom fought for a cause without trembling a single moment. Nothing could restrain Janaína. Maybe her literacy set her free and encapsulated her at the same time, but the fact is that being what se was enabled us to free us than to chain her.

A masterpiece worth a prize***

* the typical dried soil of some reggions of the northeast of Brazil.

**chita is a kind of a regional type of clothing

** *5º For Rainbow Cinema Festival of Culture and Diversity, to the movie picture.

The Association of the São Paulo Proud Parade – 11º Prize “Citizenship and Respect to the Diversity- Best documentary and also for the history of gay activism of the director.

Roberto Muniz Dias

Wrote Adeus a Aleto by Escandalo Editor, is permanent columnist of the www.gay1.com.br website and signs up the blog htt://noposthumousparty.wordpress.com